Novelita islandesa que no pasará a los manuales de literatura, ni creo que ese fuese el objetivo. Chaval de veintidós años que fue padre por una noche de invernadero y que le pega a la jardinería se va al extranjero a buscarse a sí mismo porque no sabe qué puñetas hacer con su vida. Que si la madre de mi hija, que si no sé que qué sé yo. Una especie de antítesis de Café irlandés con un final aguachinado. Entretiene lo justo aunque me han sobrado horas de cocina, árboles genealógicos y mofletes sonrosados. Sin más.
Recomendación: para quienes deseen lectura intrascendente de no-pareja islandesa.
DEBORAHLIBROS 
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