Calet agarra la Belle Époque por banda y la tritura a base de chinches, miseria, palizas e intercambio de fluidos. Hay mucha mierda en el libro, como existió en realidad, y las etiquetas de «escatológico y obsceno» pueden conducir a engaño. La escatología es la cotidiana, y tiene su función: meterte en contexto. Si la madre de Calet limpiaba váteres para sobrevivir, no vayamos a pensar que precisamente allí olía a flores. La obscenidad no la veo yo por ninguna parte: hay putas, polvos y onanismo… miren a su alrededor, mesedez. Calet cuenta sus primeros veinte años de vida en suburbio parisino -su versión de la Primera Guerra Mundial es impagable- con un estilo llano, directo y conciso al que se le escapan metáforas e ironías que terminan por hacerte desear que hubiese seguido con su autobiografía. Editado por primera vez en castellano por una editorial desconocida para mí y que -eso sí- debe revisar un pelín más los textos. Dicho todo ello, me ha encantado. Merci, Henri.

NOTA DE PRÉSTAMO: asequible en papel y amortizado, a pesar del par o tres de erratas.

Recomendación: a gustosos de relato realista de principios de siglo en suburbio de París.